Elle a un enfant dans le cœur. Il pousse et l’étouffe de vie. Un enfant qui grandit, qui vole son espace et son identité.
Il cherche à s’ouvrir au grand jour. Mais elle le retient avec toutes les forces qui existent en une minuscule femme de cinq pieds et deux pouces.
L’enfant crie et elle pose les mains sur sa bouche en murmurant : «Pas tout de suite, sois patient mon cœur.»
Encore un peu.
L’homme est parti hier, son lit est froid d’absence et l’enfant vit.
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